Minsken

Sukses

troch Posted on 0 Comments 1 min read 410 views

Yn in grutte kring sitte se te sintsjen op it plein. Mei grutte huodden op, sa dat de lytse rimpele kopkes ferdwine en ûnsichtber wurde.

Ek binne der dy in grutte sinnebril op ha, ek sy binne ûnsichtber wurden.

Miskyn troch de mylde sinne en de oangename sfear komme de ferhalen los.

Se ferhelje oer de bern, de iene hat it yn it libben al fierder skopt as de oare.

It binne allegearre wûnderbern, hja hawwe it allegearre better dien as heit en mem. Grutsk en breèdùt wurde de ferhalen langer en suksesfoller .

"En jo?"  freegje ik myn buorfrou; "Hoe is it mei jo bern?"

 "Ik soe net witte hoe se derùt seagen en ha fan in printsje net iens werkenne kinne. Se hawwe hege banen krige, ik sjoch se amper. Se hawwe it te drok, tink ik."

"Mar ik seur net hear." seit se; "It giet om it gelok fan de bern en net mear om mienen."

De simmerhoed wurdt ôfsetten en de bril opburgen. 

De kring wurdt lytser, de sinne giet ûnder ...

Sukses.

Nûmer santjin

troch Posted on 1 Comment 1 min read 424 views

Mids de seal yn in grutte oanpaste wein sit se te wachtsjen op immen dy har nei har keamer bringe wol.

Ik kin har fan it swimmen en ha har fanôf it earste begjin yn myn hert sluten.

Se is ticht by de hûnderd mar osa by de tiid, each foar oaren en gjin eamelsek wurden.

Der sitse se dan, geduldich te wachtsjen op immen dy efkes tiid foar har hat. 

"Ik bring jo wol," sis ik; "wer wenje jo?"

"Nûmer santjin." seit se; "Ien heech."

Mar de lift is beset. "No, dan nimme we de oare dochs."  sis ik.

Sa sein, sa dien, mar har nûmer sit er net by.

"Myn man is stoarn." sis ik, wylts wy omheech sûzje.

"Minen ek." seit se; "Al wer  jierren allyn."

Dan seit se: "Mar it went wol, hear!"

De lift stoppet. Wy helje inoar noch efkes oan.

In geastbesibbe. Nûmer santjin.

Mienskip

troch Posted on 2 Comments 1 min read 434 views

Wolle jo net wat foar de mienskip dwaan?" freget se.

Ik stean foar har yn 't kantoar, mei in bulte papieren yn 'e earm.

Se werhelle har fraach; "Wat mei jo graach dwaan?"

"Hoe sa?" sis ik.

Jo lykje my noch aardich by de tiid, dy ha wy hjir nedich."

"Ik doch al wat, ik lês âlde minsken foar en praat mei hun."

"Nè, ik bedoel jo ynsette, mei sjoelen, bingo as britsen." giet se fierder.

Ik hâld net fan spultsjes as kaarten, ik ferlies altyd en der kin ik net best oer.

"Jo meie ek wol helpe mei kofje ynskinken en koeke rûnbringen. Hâlde jo fan sjongen? Ien kear yn 'e wike sjonge wy meielkoar 'Fryslân sjongt!', in grut sukses."

"Ik kin net sjonge," sis ik; "ik moast my thûs en yn 't tsjerke altyd stil hâlde."

Se sjocht my fertwivele oan. "Der bliuwt net folle oer. Wer hâlde jo wol fan?"

"Nei minsken harkje, hun libbensferhaal fertelle litte en der oer skriuwe."

"Jo moatte it sels mar witte." seit se en set de kompjûter oan.

Mienskip.

Prikkels

troch Posted on 1 Comment 1 min read 386 views

Jo moatte hjir wei." seit se; "Jo jouwe tefolle prikkels."

Ik bin op bisite op de ôfdieling Geriatry fan it sikehûs. 

Manlju en froulje sitte yn in rûntsje om de tafel yn de hûskeamer. Se sizze neat, op myn freondinne nei, dy besiket in petear op gang te krijen. Dan begjint se ynienen lûd telaitsjen mar troch in lichte harsensskansearing mislearret dat.

"Ik ha hjir in freon krige," seit se; "hy komt ùt Urk. De famylje nimt gauris in ieltsje mei, en dan stjonkt de hiele ôfdieling."

Se ferhellet, foar safier mooglik, oer de minsken om har hinne. De measten al op leeftyd. Se binne allegearre troch in ynfarkt troffen, spraak en beweging binne yn 'e tiis.

Stadichoan wurde de minsken om my hinne aktiver, lùsterje mei en somstiden besykje se ek wat te sizzen.

"Do moast hjir faker komme," seit Teatske; "se fleurje hielendal op en krije sels wer ynteresse foar de omjouwing."

"Jo moatte hjir wei." seit de suster; "jo jouwe tefolle prikkels foar dit soart minsken."

"Ik kom gauris wer." sis ik, en jow se in hân.

Prikkels...

Sterkte

troch Posted on 0 Comments 1 min read 411 views
Foto troch Sharon McCutcheon fan Unsplash
Ik wist net dat ik sa ferneamd wie.

Grutte en lytse kaarten streame binnen. De post rint him it fjûr ùt de sportskuon.

Oerâl stiet boppe 'Sterkte', fansels goed bedoelde winsken.

Is der ek in oar wurd foar om in minske krêft ta te winskjen, frege ik my sels ôf.

Ûs taal is somstiden mar beheind, en kin net goed dùdlik omskriuwe wat min field.

Ek moaie gedichtsjes, selsmakke ferskes komme foarby. In prachtige eigenmakke kaart fan pjutters ùt it âldereinhûs.

Miskyn is dat de krêft wol. Dat lyts en grut blike lit; wy begripe dyn smerte wol.

Sterkte.

Diagnoaze

troch Posted on 9 Comments 1 min read 745 views

Do moast nei dokter ta," sis ik tsjin myn man; "do hoastet my tefolle." 

"It giet fansels wol wer oer." seit er. Hy moat neat fan dokters ha.

Mar it wurdt alle dagen slimmer en hâldt ùs beide 's nachts klear wekker. De paracetamol en de bûsdoeken binne net oan te slepen.

Ik ha myn nocht en freegje as de dokter efkes komme wol.

"Even een penicilline kuur." seit er; "Dan is het zo weer over."

Mar it wurdt minder, ik sjoch him eltse dei efterùt gean .

Dan is it freedtemiddei, ik hâld it net mear ùt, en skilje de assistente.

"Maar wàt heeft hij, mevrouw?" freget se, mei ien each op de klok.

"Dat wiet ik net," sis ik oanbrând; "mar hy moat dalik komme."

"Dat gaat niet zomaar." seit se. "Lit mar!" rop ik; "Ik rêd my sels wol!" en smyt de hoarn del.

De boadskip is oer kaam en in fremde dokter stiet al gau yn de keamer .

"Dy man hie allang yn 't sikehûs lizze moaten." seit er en skillet in ambulance en it sikehûs.

Ik ryd efter de auto oan en betink my dat eartyds wy ùs stil hâlde moasten want de dokter, dy wist it wol. No moatte wy sèls de diagnose stelle en sizze wat ùs mankearret.

Lokkich wiene wy krekt op tiid.

Diagnoaze.

Ferdwale

troch Posted on 2 Comments 1 min read 473 views
Foto troch Brandon Holmes on Unsplash
Ik rin troch it nije diel fan it sikehûs. Krektlyn is de ofdieling Geriatry iepene. Jo kinne de ferve noch rûke, de buordsjes fan de toiletten moatte noch ophong wurde.

Ik bin allinnich yn it yntinse nije gebou. It is tsien ûre west, it grutste part fan it personiel is nei hûs.

Wer soe ik de haadyngong fine kinne?

Panikerich sjoch ik om my hinne. Ik sis tsjin my sels; "Rêstich bliuwe fanke, do fynst fêst wol in ùtgong."

Ik rin fan de iene gong nei de oare, eltse doar is hermetysk sluten.

Logysk fansels it is de ofdieling fan minsken dy bysûndere soarch nedich hawwe.

Ik nim de lift -wat nûmer sil ik yndrukke?- Mar op de B, dan bin ik teminsen op de begeane grûn.

En dan ta myn grutte opluchting stiet it frommeske fan de taksje nei my te wiuwen. Mei in grutte swaai giet de doar iepen, ik slach my earmen om har hinne en jou har in dikke tút.

"Kom mar gau mei," seit se laitsjend; "ik bring jo thùs."

Moarn as ik wer kom, soe ik dan de keamer fan myn man fine kinne?

Ferdwale.

Maarten

troch Posted on 0 Comments 1 min read 534 views
Foto: Omrop Fryslân
Kloften folk steane op brêgen en bermen en hingje yn lantearnepeallen.

En dat allegearre om mar in glimp op te fangen fan de swimmer dy iensum troch it wetter ploetert.

En dat docht er allegearre foar minsken dy de freselike sykte kanker hawwe as oan stoan binne.

Yn tinzen swim ik mei him mei troch de neare nacht oant de sinne wer opkomt.

Wat soe der yn al dy iensume oeren troch syn holle gean, freegje ik my ôf. Soe er oan syn frou tinke as oan syn beide famkes, as hoefolle stempels noch?

Ik wit net werom mar it makket my emosjoniel, it byld fan de swimmende man.

Se sille my net op 'e wal stean sjen as op in brêge te jûchheie. Ik sil oan him tinke en hoopje dat hy mei sukses syn doel berikke mei wat hy foar eagen hat.

Dy Maarten...

In hiel grut applaus is hjir wol op syn plak.

Mobiele Mondzorg

troch Posted on 1 Comment 1 min read 560 views

Prachtich net?" sis ik tsjin myn man; "No hoech ik net mear nei myn eigen toskedokter, in doarp fierderop."

Omdat ik juster de ferlieding net werstean koe om nùtsjes te iten, bruts er in kies ôf.

En do seach ik dy auto stean, mei grutte letters stie er op:

'Gespecialiseerd in mondzorg voor ouderen.
Wij komen bij u thuis.'

"No," sis ik; "we hawwe de kapper, de pedikuere en no de toskedokter oan hûs. Wat wol min noch meer?"

Ik begjin de keamer rom te meitsjen want dat minske moat earmslach ha en romte foar har apparatuer, betink ik my.

En sa sitte wy dagen yn in keale keamer te wachtsjen op de ridende toskedokter.

Mar nei in protte skiljen en mailen fan myn kant noch hieltyd gjin Mobiele Mondzorg. Al trije wike rin ik no mei in stikkene kies en doar myn mûle net iepen te dwaan as te laitsjen.

Nei it safolste besykjen skilje ik myn eigen toskedokter en doch skrutend myn ferhaal. "Kom maar meteen." seit er.

En sa bin ik wer by myn eigen betroude toskedokter telâne kaam dy elke kies as tosk fan my wol dreame kin.

Gjin pine mûle mear en it ynterieur stiet er wer kreas by.

Mobiele Mondzorg. Ja, ja.

Ferkearing

troch Posted on 3 Comments 1 min read 557 views
Fotograaf unbekend | photographer unknown
Ik ha ferkearing!" ropt se, har eagen begjinne te glânzjen.

"Né, dochs." sis ik, en fuortendaliks ha ik der spiit fan.

Op it selde stuit tink ik oan har leeftiid, in dikke njoggentich jier en al in pear jier widdo. Har freon is fjouweren njoggentich en ek allinnich. Beide binne se noch aardich by de tiid.

"Hoe ha jim elkoar moete?" freegje ik want no wol ik ek alles witte fansels.

"Yn it fytsehok." seit se; "Us fytsen stiene tsjinelkoar oan en dy foelen om. En sa binne wy yn de kunde kaam. En no geane wy alle dagen te fytsen, sitte op terraskes en prate oer it ferline."

"We kamen der efter dat wy ùt it selde doarp komme." giet se fjirder. "Mar wy smite de lapen noch net gear, hear." seit se; "Earst mar wat fytse en elkoar kennen leare."

"Do hast gelyk," sis ik; "mar net te lang mei wachtsje. Jo binne âld foar dat jo it witte ..."

It fytsehok dy my tinken oan eartiids; hoe spannend koe dàt wêze? 😉

Ferkearing...